Il mare di Lombardia
Il nostro bel mare di Lombardia che ha cantato anche Ivano Fossati in “L’uomo dai capelli da ragazzo”, quel mare che io immagino verde come i campi che si perdono verso il sud di Milano, verso Lodi, verso la Lomellina e la bassa Novarese.
Campi delimitati da lunghe strade asfaltate, mai troppo grandi, che seguono i confini con improvvise curve a novanta gradi dopo interminabili rettilinei.
300
Trecento all’ora il limite da raggiungere per il primato delle supersportive di qualche anno fa, 300 il titolo di un film semi-storico della battaglia delle Termopili svoltasi nel 480 a.C. e 300 i cavalli promessi dalla nuova Kawasaki H2R che si fregia anche dell’altrettanto storico nome di Ninja.
Si candida come la più potente moto di serie contro ogni logica in un mondo dove inquinamento, limiti e condizioni stradali consigliano invece potenze molto inferiori.
La classe che non serve più
Risuona ancora nelle orecchie l'intervista a Valentino Rossi che raccontava il passaggio dalla 250 alle 500, da campione del mondo sull'Aprilia saliva per la prima volta sulla 500. Una differenza di cavalleria, brutalità e peso che, diceva, lo avevano spaventato, una scuola la 250 tanto necessaria, quanto ancora insufficiente a preparare fino in fondo un pilota.
Oggi quel mondo è scomparso, le 125 e le 250 sono state soppiantate dalle più "domestiche" Moto3 e Moto2, un po' per diminuire i costi, ma l'effetto è durato poco, un po' per avvicinare le moto alla produzione di serie e renderle quindi più appetibili dell’EX concorrenza.
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Attenti al Sole
Un settembre caldo di sole, due weekend dove la grande Stella riscalda la terra e i cuori lasciando alle spalle un'estate piovosa e fredda.
Un'estate disastrosa per chi la aspettava per andare in moto dovendosi accontentare di veloci fughe e portandosi sempre, con la certezza di usarla, la tuta impermeabile.
Docce fredde che sconsigliavano o comunque non invitavamo all'uso della moto se non necessario.
L'uomo nero
L'incubo notturno di tutti i bambini, quello che veniva di notte a rapire i più cattivi evocato dagli adulti che male sopportavano le marachelle di noi piccoli teppisti.
Tempi che furono, tempi che son cambiati ora ai bimbi basta minacciare di togliere la Play Station o negare Peppa Pig.
Sicuramente meno devastanti negli incubi notturni delle giovani menti ma sicuramente più deleteri nella vita reale.
Fatemi Viaggiare
Fatemi viaggiare. In moto possibilmente, o in auto se serve anche a piedi. Datemi una striscia di asfalto da guidare, una meta da raggiungere, un sogno da inseguire. Un sentiero da scoprire o una strada lontana. Questa è vacanza, prima nella mente che nel corpo.
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Controllo elettronico della velocità
Controllo di cosa? Controllo di quale velocità?
Questi cartelli sono sparsi per le strade italiane secondo una logica “Ad Minchiam” e senza che ci sia, nella maggioranza dei casi è così, un reale controllo oltre quel cartello.
Non nego l’utilità di prevenzione che portano con un sostanziale rallentamento delle velocità e di conseguente aumento della sicurezza, non pretendo che ci siano davvero tutte queste postazioni di rilevamento, la faccenda qui è quale velocità dovrebbero in realtà controllare.
Verso Lei
Lui era uno di quelli che non hanno mai amato le moto, non le mai guardate con interesse, ormai automobilista da un paio di anni con tutte le comodità del caso.
E’ vero che aveva guidato nell’età del “cinquantino” qualche sgangherato motorino ritrovato in cantina ma nulla di più.
Finche “Lei” dice “però belle le moto” e così complice anche il traffico da affrontare ogni giorno attraversando diametralmente la metropoli lombarda lo convincono all’acquisto.
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Il Centimetro della vergogna
Un amico guarda le gomme del mio GS e mi propone uno scambio moto per qualche curva così da togliermi il “Centimetro della vergogna”.
Rifiuto, il mio centimetro non è la vergogna è semplicemente il mio limite su strada.
Un segno tangibile forse del mio limite di pilota ma in fondo anche la consapevolezza che ognuno dovrebbe avere dei propri limiti.
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Pausa pranzo
Lei è una Tedesca dal gusto retrò, nera come i capelli della Donna che si stringe a lui comunicando con il corpo quello che le parole non riescono a dire.
Il grosso bicilindrico spinge sornione e i pochi cavalli son sufficienti per quel lento andare, quasi un valzer lento, che li porta “Altrove” lontano dalle scrivanie e dagli obblighi.
“Ventuno, diciotto….”
Una volta si diventava maggiorenni a ventuno anni, poi è stata spostata l’età a diciotto come se la maturità di una persona possa essere misurata in anni.
Soprattutto la categoria dei motociclisti non segue questa regola dove arzilli ometti dai capelli grigi sono spesso più incoscienti e proti alla “follia” dei compagni ben più giovani.
Però i numeri del titolo si riferiscono alla misura dei cerchi delle nostre care motine.
Ventuno, diciannove, diciotto, diciassette, sedici…...
Four
Già, Four, come la scritta sulle Honda di una volta che sconvolsero il mondo, quattro come i Fantastici eroi di Marvel, come le valvole dei motori moderni e i cilindri frazionati in varie architetture.
Quattro anni anche il traguardo di questi giorni di aMotoMio.
Sembra ieri che quasi per gioco tre motociclisti decidono di inventarsi un portale per parlare della loro passione.
Di condividere itinerari, suggerimenti ma soprattutto emozioni del mondo delle due ruote a motore.
La moto nel fienile
Gli occhi scrutano la carena colorata dell'ultima supersportiva Italiana. Stessa nazionalità della sua che guidava tanti anni fa, non ricorda quasi più quanti, eppure le emozioni tornano forti fino a sentirli nelle ossa, quelle rimaste intere e quelle che negli anni ha dovuto aspettare si aggiustassero dopo una curva presa male.
Guarda questo missile dalle prestazioni esagerate, cavalli a manciate che farebbero impallidire quelli della sua rossa monocilindrica da mezzo litro che a quei tempi era tra le più veloci di una casa ormai scomparsa.
L'impronta
La spiaggia deserta, un leggero vento che soffia dal mare increspando appena l'acqua che va a infrangersi in piccole onde a riva morendo sulla battigia.
Tra il finire della piccola schiuma e la sabbia della spiaggia una striscia bagnata, una corsia compatta a divider la terra dal mare.
Il chiasso dei bagnanti e le passeggiate é lontano e lo sfondo lascia lettini allineati e ombrelloni ormai chiusi.
Un colpo deciso alla pedivella e il suono metallico esce dall'espansione seguendo il ritmo della rotazione della manopola destra.
“La Freccia”
Una moto ti aveva tolto l’amato marito e tu per ripicca al tragico destino hai deciso di cominciare a guidarla.
Una prima e poi un’altra seguendo lo scorrere della breve vita che ti aspettava, quella che un maligno male lungo la strada ti ha tolto troppo presto.
La moto che ci ha fatto incontrare per percorrere un tratto di esistenza seguendo la logica del futuro che conoscevamo ma non sapevamo quanto fosse lunga la strada che ci aspettava.
Il Bravo Presentatore
Era lì quasi per caso, insieme a tanti amici in una serata fatta di moto, cafè racer e special che riempivano il cortile di un noto moto lavaggio di Milano.
Così a un certo punto, inaspettatamente si trova in mano un microfono e l’invito a fare da presentatore.
Non ha tempo di rifiutare, non ha nemmeno il tempo di rimanere terrorizzato dall’idea, semplicemente ormai è lì e la gente si aspetta che lui dica qualcosa.
Un casco nero a terra
La coda è ferma con quattro frecce accese, mi incolonno premendo il rosso pulsante, questa volta sono anche io su quattro ruote.
Scendo per capire il motivo e vedo un corpo riverso a centro strada, la moto cento metri più avanti ferma su un fianco come un cavallo ferito.
Un capannello di gente attorno attendendo l’arrivo dei soccorsi, qualcuno sussurra “è messo male”.
